Estamos num campo de batalha. Há corpos que jazem inertes por entre os despojos de ódios e competições inúteis. Efémeras são as balas que nos trespassam. De um momento para o outro já não existem dois lados, um oponente a nós mesmos. Há agora um só lado: o lado de cada um. Lutas de todos contra todos desfazem a frágil união de uma condição de se existir e ser-se Homem. Ali estou, no mesmo campo de batalha, onde já não existem meus aliados nem meus inimigos, onde as lâminas incisivas e impiedosas que varrem almas se tornaram iguais porque deixámos de saber o que fazer com as nossas vidas.


Estamos num campo de batalha. Há risos de escárnio e gritos exasperantes que reclamam ajuda que não chega. Eu estou nesta seara de terror. Olho em redor e não há rostos, apenas corpos que se debatem por um lugar que é de todos. A chuva. O chão lamacento. As lágrimas. Lá no alto vê-se o tal, vitorioso e contemplado com o recolher de restos de tempo. Numa guerra alguém tem de vencer...Mas será que a guerra tem de ser erguida para que haja quem vença?


Estamos num campo de batalha. No fundo estamos sozinhos. Até ao último restício de sol os errantes deambulam por entre mundos de outros, que lhes merecem mais atenção do que o sofrimento dos que lutam. Hoje todos lutamos. Hoje alguém morre enquanto perdemos tempo com lutas infrutíferas, assentes em ideais erróneos. Hoje somos irmãos da nossa força e não do próximo.


Estamos num campo de batalha que antes foi um jardim de paz, cujos frutos foram arrancados precocemente, para serem deitados para valas comuns. Apodrecem os sonhos. O tempo passa. Somos iguais na diferença do que nos faz ansiar por mais. O tempo passa. Cansados, fitamos o nosso troféu. o nada.

Hoje somos ilhéus de revolta inusitada, estúpida, fútil. Eu sou uma espada também, mas não quero destruir mais frutos. Sou empurrada para a frente. A resignação. Nem tudo tem de escapar à nossa vontade, certo? Haverá alguma coisa que nos pertença deveras? Enquanto a resposta não chega a seara de medo é semeada incessantemente. Usados, sujos, esmagados são os frutos dos sonhos, os próprios sonhos. Somos todos escravos voluntários de vontades alheias que nos rebelam uns contra os outros e contra as quais não nos insurgimos. Vagueamos vazios.

Lavrava o rosto com as mãos. Provavelmente cansaço. Todos os gestos eram agora lentos. Estaticamente inquietos na morosidade da noite. O amanhecer tardava e havia tempo. Demasiado aliás.

Era preciso que uma intempérie ciente da sua própria magnitude abanasse o globo para que ela despertasse. O caos não a assustaria. Pelo contrário! Ser-lhe-ia familiar.

Pelo chão a vestimenta desinteressante. Em cima da cama um livro ou dois entreabertos à certeza do abandono. Um copo de água parada ao fundo parece retratar todo o espaço. Não há luz suficiente, embora a que exista seja já penoso para o olhar cansado daquele rosto.

A luz incidia apenas na secretária onde debruçava o corpo, sobre as letras gastas. Sobre a mesa uns objectos jaziam indiferentes á constância dos dias. Uma calculadora inútil, que não era de matemáticas. Apenas somava rostos, subtraindo destes o grito contido há muito. Uma pilha de esferográficas gastas, que nunca gostava de abandonar pela circunstância da sua inutilidade. Tinha um estranho apego a tudo o que antes tinha sido útil. Talvez se revisse no vazio do desuso, no hiato deixado pelo abandono das mãos que a manuseavam durante tanto tempo.

Olhou o relógio. Era já a madrugada ansiada longa quando decide entregar-se ao deleite da dormência noctívaga que usava para desenhar os contornos dos rostos de ninguém. Ausentes de si, mas presentes na sua memória, pairavam frases soltas de diálogos inacabados e monólogos cuja aspiração a diálogos era inegável.

Tudo tinha ficado por dizer, por fazer até. Um misto de inconformismo desmesurado e revolta racional invadem-lhe o espírito. Porque motivo não terá dito tudo? Descobre então que mais do que rostos desconsertados pela ausência, o que descobre são pensamentos deambulantes que a assolam de quando em vez. Enquanto que uns a inspiram a prosseguir com buscas de palavras, outros esvaziam-lhe o tacto, esfriam-lhe a música de fundo que a aconchega, e fazem com que deserte por entre os meandros do desconforto.

Deita-se. Repousa seu olhar ao fundo do quarto já escuro. Nada vê. Contudo sabe que lá está o que não consegue ver. O seu rosto ausenta-se vagarosamente. Amanha reencontram-se o dia, a esferográfica e o sem número de vagabundos pensamentos que traz sempre consigo.

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